PULVIS ET UMBRA

Kategori: Eget skrivande & kortprosa (Sida 2 av 7)

Här postar jag om mitt egna skrivande samt noveller och kortprosa.

Kortprosa: Blodgejser

Så här i eftertankens kranka blekhet kanske vi skulle ha valt en annan plats. Men vad är vitsen med vågade budskap när man försöker att utveckla en kriminellt eftersatt akademisk disciplin som sociologi om man inte vågar ta chanser? Medges att den etiska frågan måste diskuteras, precis som inom alla vetenskapliga områden, men kom igen. De sociala vetenskapsområdena har alltför länge bestått av dammiga professorers torra funderingar och doktorsavhandlingar ingen läser och som i slutändan inte bidrar till samhället på något sätt. Så möjligen har vi inte kommit fram till några definitiva svar … men jag är rätt säker på att vi öppnat människors ögon vad gäller ämnet som sådant.

Som förälder tänker man ju naturligtvis: Det kunde ha varit mina barn. Självklart.

Det var egentligen inte meningen att de faktiskt skulle använda knivarna. Eller köttyxorna. Eller katanasvärden. Det underliggande hotet om våld hade varit tänkt att räcka, och vi hade kunnat samla in tillräckligt med väsentlig data från reaktionerna och de efterföljande intervjuerna. Men ni vet ju hur barn är. De ska alltid gå ett steg längre och göra precis det motsatta man förväntar sig av dem. Det är som om de alla har någon slags inbyggd trots som verkar försvinna med åldern, en attityd man tyvärr inte kan ta ur dem.

Hursomhelst blev det … rörigt. Vi hade varit förutseende nog att täcka försöksrummet med genomskinliga presenningar, vilket visade sig vara mycket klokt. Mängden plasmapåsar var tillräckligt för att det lokala sjukhusets akutmottagning skulle klara sig en ansenlig tid framöver, men naturligtvis vägrade de att ta emot dem. Enligt vad vi erfarit hade åtminstone en av hantverkarna som anlitades för att måla om taket drabbats av ett mentalt sammanbrott och varit tvungen att sjukskriva sig mer eller mindre permanent.

Detta var dock ingenting jämfört med reaktionerna från familjerna, fakultetsmedlemmarna, media och allmänheten i stort. Som ni märker skickas detta mail via en anonym server. Detta eftersom vi bestämt oss för att lämna institutionen och flytta till en, ska vi säga lugnare arbetsmiljö. Vi tror det är bäst när allt kommer omkring. Ni håller säkert med. Vi förstår självklart all aversion ni kan tänkas hålla gentemot oss. Men ni behöver bara fråga så skickar vi gladeligen filmerna.

Ja, naturligtvis filmade vi. Vad hade varit poängen annars? Vi är säkra på att ni och vetenskapen i stort skulle ha stor glädje av dem. Naturligtvis hade vi hoppats på att själva kunna presentera dem, men nu är det ju som det är.

Ni behöver inte vara oroliga för att de ska läcka ut på nätet. Vi är inte oetiska. Dessutom försämrar annonserna på YouTube stämningen avsevärt.

Kortprosa: Rossettieffekten + På ett tåg jag aldrig tog

Två nya texter, inspirerade av låttitlar från en musiker jag aldrig hört (Bill Nelson). Först skrivna på engelska, sedan översatta av yours truly. Riktlinjen för varje text var att de skulle skrivas under max en timme och bestå av minst 250 ord. Varsågoda.

Rossettieffekten

Trots att lite är känt om Giacomo Rossetti vad gäller hans privatliv har det han lämnat efter sig i form av collateral damage knappast kunnat undgå någon. Han var scenmagiker till yrket, men den publik han drog på höjden av sin karriär var knappast något att skryta med. Enligt vittnesmål från hans svåger beklagade han sig över detta faktum och beslutade sig sedermera för att sätta punkt för sin bana som magiker (han föraktade ordet trollkarl, som så många i hans skrå). Men först ville han ge en sista föreställning. För att sluta ”på topp”, som han sa. ”Synnerligen låg topp”, som kritikerna lakoniskt påpekade, men detta berörde honom föga.

När så aftonen för den sista föreställningen var kommen dök han upp på scenen iförd en vit kostym med väst. Med huvudet lätt framåtböjt under det murriga ljuset lät han en minut passera innan han sa något.

”Mina damer och herrar. Vad ni kommer att få uppleva i afton är något ni aldrig tidigare varit med om. Någonsin. Det är jag fullständigt övertygad om. Faktum är att jag garanterar det.” Betoningen på ordet lät som om han spottade ut något obehagligt, något beskt som länge legat i munnen och irriterat.

”Jag kallar det för Rossettieffekten”, sa han och gjorde en paus och log mot publiken. Som om han på samma gång ville urskulda sig för denna spelade ödmjukhet och utmana dem med den, ja rentav provocera. Innan de närvarande dukade under skulle några av dem hinna vittna om detta leende. Det var fridfullt. Tafatt, ja, men samtidigt också … rofyllt.

”Jag ämnar lyfta på slöjan”, fortsatte han. ”Riva ner draperiet, så att säga. Ni kommer att få se.”

Och så, utan vidare dröjsmål, satte han igång med sin rutin. Flera källor vittnar om att den bestod i en blandning av handgester och tyst mumlade ord som ingen i publiken kunde uppfatta eller förstå. Efter ungefär fem minuter av detta började folk himla med ögonen och sucka. Andra reste sig helt sonika och gick. Innan de lämnade lokalen ropade en av dem ”DU SUGER”. Men Rossetti fortsatte. Till slut verkade han vara klar och föll ner på scengolvet. Det tog fem-sex minuter innan den kvarvarande publiken insåg att det inte var fråga om något skämt och ringde efter akuthjälp. Då var det naturligtvis för sent.

Rossetti dödförklarades på plats. Det stod i alla tidningar, vilket ni säkert vet, men inte förrän de som närvarat också började dö som flugor. Någon reporter bestämde sig för att gå till botten med det hela och knöt ihop alla trådar. De av er med en moralisk … ska vi säga mindre stabil natur kanske har bestämt sig för att stödja vissa publikationer av tveksam moralisk, ska vi säga, övertygelse, och har således säkert sett närbilderna på några av dessa olyckliga.

De där molntäckta ögonen. Som kvicksilverhimlar, virvlande grått över iris, totalt övertäckta pupiller. Rossetti hade påstått att han skulle ”riva ner draperiet”. Frågan som oundvikligen följer blir då: Framför vilken scen?


På ett tåg jag aldrig tog

På ett tåg jag aldrig tog sitter en kvinna med genomskinlig kjol, genomskinlig blus och definitivt ingen makeup. Hon bläddrar i en pocketbok som handlar om att hitta ens sanna jag och inte falla för snubbar med röntgensyn. Jag kan inte påstå att jag är ledsen över att jag inte befinner mig på det tåget för det hade i sanningens namn aldrig fungerat ändå.

Lokföraren är en man med valrossmustasch. Han är 35 år, kommer från Knivsöder och älskar latte macchiato. Jag vet att om jag hade suttit på det tåget hade det slutat med att jag mördat honom. Och jag vet ingenting om hur man kör ett tåg. Förmodligen hade jag gjort bort mig rejält. Och trots att jag fortfarande älskar henne – vad nu det betyder – och vill att hon ska lära känna hela mig tror jag det hade blivit för mycket att hantera som det är nu.

På ett tåg jag aldrig tog sitter en kvinna som inte gråter. I hennes handväska rör sig mascaran hon kommer att lägga på senare i kväll oroligt. Hon läser en pocketbok som handlar om att släppa taget. På omslaget ler en man så att det nästan bländar. Hon vill slå ett hål genom hans nuna. Tåget saktar in. Stationsbyggnadens blinkande ljus tränger mödosamt fram genom mörkret. Hon går av, rör sig över perrongen, håller hårt i handväskan. I farten slänger hon boken i en papperskorg.

Jag vänder mig om när jag hör hennes klackar klappra över golvet. Hon har på sig en elegant ljusbrun sidenkjol och en blus av luftig vanilj som virvlar runt kroppen. Hon ler försiktigt. Avvaktande. På bordet framför mig står två kaffekoppar och en liten sockerskål i metall. Men i kväll dricker jag mitt kaffe svart, och ingen jävla latte macchiato. Det är ett löfte.

Novell: Hård Stund

En novell från arkivet, publicerad runt 2005 men antagligen skriven ännu tidigare. När jag var som bäst på att planka andra författare, i detta fall salig Bukowski. Vissa revideringar.

Hård Stund

Jag satt och försökte skriva en novell, men det gick inget vidare. Huvudpersonen var en man som insett att det mesta i livet var skit på alla tänkbara sätt och vis, och nu funderade han på ett minnesvärt sätt att få ett slut på det hela. Jag kliade mig i håret, tog en klunk öl ur flaskan på bordet framför mig. Det blanka pappret hånstirrade på mig ur skrivmaskinen. En titel hade jag i alla fall fått ner. Hård Stund.

Plötsligt ringde det på dörren. Jag tog en klunk öl till och grimaserade. Den höll på att bli ljummen. Sen gick jag och öppnade. På farstun stod den snyggaste blondin jag någonsin sett. Inte en millimeter överflödigt fett, och alla kurvor på de rätta ställena. Lagom stora rattar, och ansiktet var inte så pjåkigt heller. Jag fick inte fram ett ord.

– Jag har läst allt ni skrivit, herr Moore, sa hon.
Rösten var en kattunges, lindad i sockervadd och rakblad. Nackhåren reste sig på mig.
– Jag älskar era böcker, fortsatte hon. Jag måste få ligga med er.
De ljumma öldropparna hade dunstat all världens väg när jag öppnade käften.
– Vem i helvete är du? Jag håller för fan i våld på att skriva. Stick, jag har inte tid.
Och så drämde jag igen dörren i ansiktet på henne, stormade tillbaka in i skrivarlyan och duschade strupen med det som var kvar i ölflaskan.

Inte förrän fem sex minuter senare gick det upp för mig vad jag gjort. Jag dunkade huvudet mot skrivmaskinsvalsen och rusade sen tillbaka mot hallen. När jag öppnade dörren var hon borta. Satan.
Jag skulle just ut i badrummet för att tvångskastrera mig med nagelsaxen när telefonen ringde. Det var Lou.
– Lou, var det du som skickade över den där bruden?
– Vilken jävla brud? Vad snackar du om? Jag har två sexpack och en vinnande rad här. Ska du inte komma över?
– För fan, Lou, lägg av. Jag höll satanimej på att skriva en novell här. Det var inte kul.
– Jag vet fan inte vad du pratar om? Brud? Du har väl inte fått knulla på vad är det, sex-sju år?
– Hör inte hit. Jag var inne i ett flow.
– Bullshit. Du var inte inne i nåt jävla flow. Du satt och stirrade på en titel, det var precis vad du gjorde.
– Sa du två sexpack?
Jag la på luren i örat på honom.

Tre timmar senare hade jag bara fått ner en enda rad. Jag satt och försökte skriva en novell, men det gick inget vidare. Huvudvärken dunkade mot pannbenet. Ytterligare tre flaskor Bud stod framför mig bredvid skrivmaskinen, som nu snarast verkade hånle åt mig. Jag funderade på att ta en aspirin, men var inte säker på att jag hade några kvar. Jag reste mig och gick fram till fönstret. Drog gardinen åt sidan. Rutan var skitig, men solen var åtminstone ärlig när den smaskade sina heta strålknippen i ansiktet på mig. Jag knep ihop ögonen och bestämde mig för att åka ner till snabbköpet och fixa mer öl. Kanske ta en dusch.

Kvinnan i snabbköpet kunde mycket väl ha varit en tiopoängare, om man stod bakom en buske femton meter bort och kisade efter en ögonoperation. Jag slängde upp ett sexpack Millers och kvartingen JB jag plockat på mig.
– Ett paket Blue Apples också, sa jag och försökte undvika att stirra in i de svarta ögonen mellan det stripiga råtthåret.
– 24 dollar och femtifem cent.
Jag drog fram en två skrynkliga tiodollarssedlar, tre ännu skrynkligare endollars och fyra femtiocentsmynt ur fickan och slängde på disken. Växeln gav jag blanka fan i.

När jag svängt in på grusvägen som ledde till skrotupplaget hade jag redan druckit två av ölen och tagit ett par rejäla drag av whiskeyn. Solen hade börjat sjunka i väster och luften var kyligare, nästan rå. Jag körde med nervevat fönster och drog in djupa andetag. These are the days, oh these are truly the glorious days …  Jag parkerade bilen bakom redskapsskjulet, tog med mig sexpacket, tände mig en cigarett och blåste ett par rökringar i luften innan jag öppnade bakluckan. Hagelbössan hade inte åldrats en dag sedan vår senaste flirt. Patronasken var halvtom, men den tegelröda färgen var varm och behaglig i handen. Med båda händerna fulla började jag gå uppför kullen.

Världen var märkligt förvrängd genom kikarsiktet. Glaset var sprucket, men i övrigt fungerade det som det skulle. Cigaretten hade brunnit nästan ända ner och det hade hunnit bli riktigt kyligt. Jag drog jackan tätare om kroppen. En klunk öl till, sen sköt jag in en patron och drog fram den i loppet. Bredvid mig på gräset låg det halva pappersark som utgjorde min novell. Titeln blängde upp mot mig. Jag funderade på att fimpa cigaretten mot pappret, men beslöt att låta bli, och återgick till att kisa genom siktet. Koncentration var ordet. Genom det spruckna glaset såg byggnaden ut som tagen ur en sagobok, den röda målarfärgen alldeles utsmetad över horisonten, skimrande i den sista solen. Snart skulle de sluta för dagen.

Jag tittade på klockan. Tog en klunk öl till och väntade.

Så jävla kass

En liten uppdatering om vad som hänt sen sist, för att alla bryr sig. Förlorar en massa matcher i Quizkampen. Misslyckades med att göra klart min c-uppsats. Fick mitt diktmanus refuserat av Bonniers och Norstedts. Skulle gå och handla godis, blev provocerad av att papperspåsarna var slut. Eller tja, provocerad är väl fel ord. Irriterad snarare.

Dessutom har jag inget jobb, inga pengar, ingen tjej och ingen lokal. Men jag gör i alla fall inte kaoz som de satans jävla kreaturen ute i Hässelby villastad.

Jag har skrivit rätt länge av och till. Tre gånger har jag haft förmånen att bli publicerad i bokform. Så jag ska egentligen inte klaga. Eller jo, det ska jag. Klaga är nyttigt, det renar själen och garanterar en plats i helvetet.

Men vad gäller vissa andra saker är jag lugn. Märkligt. Jag säger inte vilka, för den händelse att någon inblandad läser detta.

Det är damfotbolls-VM. Jag tycker det är rätt intressant. Go figure.

Ljusets vänner

För andra gången deltog jag i en novelltävling för tidningen Skriva. För andra gången vann jag inte. Jag börjar se ett mönster här. Nåväl. Ni kan som vanligt läsa berättelsen genom att klicka här. Den är jättekort och jättevärd det, jag lovar.

Kalsongerna bak och fram

Jag upptäckte nyss att jag gått omkring med kalsongerna bak och fram hela dagen. Om det inte är så att de vänt på sig helt själva på något magiskt sätt. Men kanske har det något att göra med att dagen känts extra stressig?

Fick en kommentar på förra inlägget som jag tror är från mannen som gjorde min bok möjlig. Tydligen hade han (och jag) fått ett omnämnande i Göteborgs-Tidningen i slutet av december förra året. Krönikören hade sett redaktören för boken sälja den på gatan i Göteborg och kommenterat. Ove Haugen, som skribenten heter, tycker tydligen att titeln är bra, men att den skulle kunna vara ”namnet på SD:s partiprogram”. Ironin i detta.

Ny novell: Två porträtt

Tja, ny och ny vet jag inte om den är. Jag skrev den i somras och skickade sedan in den till tidningen Skrivas stora novelltävling. Man kunde vinna 10.000 kronor. Jag vann naturligtvis inte. Men tävlingen drog ut på tiden och blev först avgjord i dagarna. Jag kanske inte borde ta det så allvarligt; det är ju trots allt alltid en fråga om personlig smak det här med vad som faller en viss jurymedlem på läppen, men jag är ändå nöjd med texten och vill gärna dela med mig av den. Så varsågoda: Två porträtt. Som vanligt med texter jag lägger upp finns den även under fliken TEXTER.

Lever jag?

Jodå, men jag har verkligen inte varit särskilt duktig på att uppdatera den här sajten, det medges. Jag tänker inte ens försöka skylla på att jag haft mycket att göra, för det är verkligen inte huvudskälet. Visst, studierna tar sitt, men jag ska säga som det är: Jag är jävligt lat och bekväm av mig. Chockerande? Inte särskilt, inte för mig i alla fall. Ärlighet är det som får såret att vara längst, som jag brukar säga. Nåja, jag har i alla fall uppdaterad sidan med texter något: Nu finns där två ”nya” texter, ”Karta över ingen plats” och ”Turkisk konfekt”. Målet är att det jag lägger upp där ska kunna representera det jag vill med mitt skrivande. Förhoppningsvis ska jag själv kunna bli någorlunda klar över det i sinom tid också. Man lever och lär, och slut tar det först med livet. Nu får det räcka med visdom för idag – class dismissed.

« Äldre inlägg Nyare inlägg »

© 2024 cronopio.se

Tema av Anders NorenUpp ↑